Tínhamos a vantagem da juventude. O corpo invencível, o estereótipo do super-homem. Não havia lesões que durassem. Não havia dor persistente. Não havia compromisso com o resultado.

Havia a rotina – deliciosa – que nos levava aos resultados. O cenário adequado, a vantagem do entusiasmo. Não havia necessidade de meta. Éramos nivelados. Todos iguais, tão desiguais. Já cantaram isso por aí.

Aos 27 anos, após uma reunião de trabalho com uma das profissionais menos profissionais e mais imbecis que já vi, minha pressão bateu no teto. Passei mal e fui internado por algumas horas. Passei a consultar um cardiologista. Ele foi enfático: você ainda é jovem, mas a época do super-homem terminou.

Dois meses desde a meta traçada. Falta um mês. Ou um e meio, dependendo da data. Uma manhã por semana, é o que consegui. Dói quando não tenho essa manhã. Mais, preciso de mais, tal e qual uma adicção. Está provado, já propagandearam isso por aí.

Dores infinitas, lesões antigas, outras dores – e o coração? E a pressão? Aos 32 anos, preciso me preocupar com isso? Sim, você tem um filho e uma esposa que dependem de você – e não há milagre. No pain, no gain, já disseram isso por aí.

Reclamo de falta de tempo. Mas tempo a gente arruma. Li dois livros do Amyr Klink. Se queria tempo para o que gostava, que acordasse cedo. Que se disciplinasse. Mas, como, com um filho pequeno e uma esposa exausta? Sem desculpas. Discipline-se. Emagreça. Treine.

Nunca fomos atletas. O condicionamento vinha do único veículo disponível naquela idade: o prazer, o lazer e a verve utilitária da bicicleta.

Há dois meses comprei minha bike. E fiz uma promessa. Que sofro quando não cumpro. E vou cumprí-la. O problema é o ritmo, o período para isso. Longo, além do desejável. Nunca fomos atletas. Quando eu pedalava com alguns dos melhores amigos que um homem pode ter, não tínhamos o objetivo de competir, sequer de pedalar em ritmo forte nas trilhas. O momento valia tudo. Claro, havia alguma competição. Mas estagnamos no suficiente para cumprir, sem sofrimento, os percursos que conhecíamos. A partir de determinado ponto, não havia evolução.

Eu me toquei disso hoje. Não sei se vou conseguir mudar um estilo que foi o meu topo; e que é o que eu queria desde o início. Um grupo de pedal pode ser forte. Só um se dedica com vontade, o amigo que me incentivou a voltar ao pedal. Eu não consigo acompanhá-lo. E ele é mais velho que eu, merreca mais velho, mas é. Mas eu parei. Engordei. Nunca competi. Ele, sim. Os outros do grupo, uma incógnita. Na dúvida, melhor nivelar por cima. É assim, a vida. Se houver divergência, que você esteja no topo. Eu vou estar. A cada post aqui, é um compromisso público, mesmo que somente comigo. Eu vou estar. Não de volta, como prometi há dois meses. Estar de volta não é mais suficiente. Tenho que estar melhor. Estou prometendo isso por aí.

A Copa, de legal, teve também a aquisição da minha querida TV de 7” pra ver jogo no trabalho. Copa, porra. A cada quatro anos tenho o direito de trabalhar menos durante os jogos. Mas não é esse o assunto principal.

Elas surgiram na minha vida bem cedo. Aos seis anos, acho. Todo menino, uma hora, se apaixona por uma. O corpo esguio, esbelto, sempre – sem exceções – convida a molecada. A mídia explora desde cedo esta… fraqueza que possuímos. Vendem a idéia do mundo perfeito com uma delas. E, raro caso, estão certos.

A primeira não era lá grande coisa, mas era a minha primeira. Diferenciada das outras, fazia o que somente as desta década assumiram de vez. Era pequena, de uma flexibilidade difícil de acreditar. Durou até muito. Fiquei dois anos com ela. Mesmo com outras, ainda a reencontrava quando ia na casa da minha avó. Mas era uma coisa fria. Já tinha experimentado e estava com outra melhor. Sempre.

A segunda ficou pouco tempo comigo. Quem deu a notícia foi meu irmão. Ela havia ido embora. Não sei bem como ou porque. Sei que chorei muito. Era o que mais precioso eu possuía, e ela se foi. Sem aviso. Simplesmente a levaram de mim. Eu acho. Outra veio em seguida. Mesmo contra a vontade do meu pai, que não concordou com a minha escolha. Ele achava outra melhor. E era, mesmo. Mas eu, não. Gostei dela. E com ela fiquei até nos acidentarmos e ela não sobreviver. Estranho. Não doeu tanto.

Veio a década de 90. Houve uma mudança bem significativa, nelas. Estavam mais bonitas, ousadas, topando o que as antigas sequer cogitavam ou, quando o faziam, saíam bastante maculadas da experiência. Lembro que um amigo foi o primeiro a conseguir uma dessas. Linda. Parecia vir de outro país. Linda. Veio a vontade de ter uma. E ela veio.

A minha chegou pouco antes do Natal. Era mais modesta que a do meu amigo. Ela entrou na sala. Ainda incompleta, desmontada. Naquela época, nós mesmos as montávamos. Era fácil. Montar a mesa, o aro dianteiro, regular freios e câmbios. Uma legítima Caloi Aspen Way laranja. De aço carbono, peças da linha de entrada, aros de aço, pesada, muito pesada. Mas era a minha bike, o meu sonho. Eu podia voltar às trilhas que as BMX encaravam com medo, desconfortáveis – não eram feitas para isso.

Nessa época, eu vivia em cima da bike. Era meu meio de transporte, meu lazer, meu prazer constante. Trilhas no final de semana eram parte do calendário fixo. Não havia necessidade de marcarmos. Era sempre a concentração na casa do Rodrigo e, aí, a gente decidia qual trilha ia encarar. Cava, Cotia, Mangels, Pedra Preta. Porra, que saudades.

Eu consigo reviver a sensação de pedalar numa trilha. De forma branda, como são as emoções relembradas. E isso me fez pensar. Ficar sem aquela bike era uma tortura. Às vezes íamos ao sítio do Rodrigo e voltávamos de carro. As bikes ficavam lá, ou pra voltarem no dia seguinte com o pai dele, ou pra buscarmos, voltando pro sítio de carro. Eu me sentia incompleto sem ela. Quando a reencontrava, era como devolver ao meu corpo uma parte que estava faltando.

Não me lembro da última trilha que fizemos. Mas, ao me mudar de cidade pra estudar, ela ficou. Meus interesses mudaram, o preparo físico foi embora. A vontade de pedalar, nas férias ou feriados, até que reaparecia. Mas não tinha mais companhia. Eu e os amigos queríamos somente as festas desta fase da vida. E ela ficou parada um longo tempo.

Muito tempo depois – talvez 10 anos? – eu a trouxe de volta à vida. Mas não estava boa. A realidade não fazia jus às lembranças. O peso, a falha das peças baratas, não podiam mais ser perdoados. Pequenos macetes automatizados pela convivência do dia-a-dia, que me permitiam usufruir dela de forma plena, não existiam mais, e as faltas ficaram escancaradas. Ali enterrei, talvez para sempre, a nossa relação.

Voltei a Brasília disposto a comprar outra e retomar o pedal. Pequei na abordagem. Estava com pouca grana, não sabia se ia voltar firme às trilhas. Comprei uma Caloi Aluminum que, naqueles dias, nada lembrava as primeiras dessa linha, que rivalizavam com as melhores marcas gringas. Era uma bike bem limitada. Melhor que a minha Aspen, é verdade, mas isso não era mérito. Ensaiei um retorno pedalando com amigos. Cheguei a começar um arremedo de programa de condicionamento com um amigo. Estava entrando em forma, o preparo físico começava a voltar. A velha lesão no joelho incomodava mais, tanto pela falta de condicionamento quanto pelo peso extra acumulado com os anos. Mas estava indo bem. Até que fui sacaneado na minha pós-graduação. Tive que parar tudo para fazer em 2 meses o trabalho de 6 meses. Sozinho. Foi foda. Parei e não retomei o pedal.

Há quase dois anos voltei a trabalhar com um amigo que é um entusiasta de XC. Ele sabe que, um dia, eu fui assim. E vivia me enchendo o saco pra comprar uma bike ou mesmo tirar a poeira da minha velha Aluminum pra voltar a pedalar. Mas, se eu voltasse, queria voltar pra valer. A Aluminum não é confiável para trilhas, ainda mais com o meu peso. Nunca topei os convites.

Sábado passado resolvi ir com esse amigo à loja em que ele havia comprado sua atual bike. Cheguei antes. Conversei com o pessoal de lá, todos muito gente fina. E… me apaixonei de novo. Relutante, no início. Porra, estou sem grana, a compra do apartamento foi o maior rombo financeiro que sofri na vida. E, droga, fui convencido a testar a bike. Estranhei. Achei o quadro curto. O dono da loja discordou, tirou minhas medidas e regulou a bike pro meu tamanho. E, maldito seja, testei a bike de novo. Sabem qual foi a sensação? De que devolvi ao meu corpo uma parte que faltava há muito tempo. Eu estava completo novamente. Eu e – agora – minha modesta – mas nem tanto – Cannondale F7. Estou voltando, XC. Pra sempre. Eu prometo.

Aconteceram boas notícias. Depois de uma saga de início inglório, que podia figurar na famosa série “Coisas que só acontecem com o Matuck”, finalmente comprei um apartamento. Financiado, é verdade, mas é a via normal de se conseguir um imóvel. A saga será contada. Um dia. My blog, my rules. Pelo menos aqui.

Mas, afinal, Matuck, seu maldito gordo careca endividado, voltou só pra isso? O que mais aconteceu? Aconteceu que fiquei mais careca e sem grana, pois foi tudo pro apartamento. Sensação estranha, não experimentada desde 2002.

Até que esse blog está em vantagem. Não ligo meu PS3 há mais de 3 meses. Preciso parar e viver. Nem que seja na mediocridade de achar tempo pra somente jogar video-game. Droga.

Era uma segunda-feira comum, e eu voltava do médico no finzinho da tarde. Estava com o velho Átila, parado no semáforo da saída do Parque no sudoeste. Foi aí que tudo aconteceu.

Eu estava distraído, mas percebi a aproximação de um daqueles artistas de rua. E quem eu vejo?

Elke Maravilha, é claro!!!!

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Ok, vocês já tiveram seu momento para digerir a informação. Mas não é só isso! No pacote de bizarrices, quem estava junto? Sim, ele.

Naquele momento o velho Matuck sabia que estava em outra dimensão. Tempo, espaço e matéria não seguiam mais as leis da física. O Matuck duvidava da sua sanidade…

Ok, passou. Olhei bem para aquelas entidades, sem saber se pegava meu bloco de autógrafos, armava a câmera do celular ou ainda um machado. Afinal, pareciam versões zumbis dos astros. Cara, que porra era aquela? Dois mendigos encheram o rabo de cana (huuummm… frase dúbia, essa) e tiveram a brilhante idéia de um vestir uma peruca rosa, o outro usar uma cartola e tentarem a sorte nos semáforos como… artistas de rua? Os infelizes mal se sustentavam em pé! E abordavam os carros pedindo ajuda para um espetáculo beneficente que nem Ned Flanders acreditaria! Eu olhava pra eles e perdia o fôlego de tanto rir.

Notas do Matuck:

- Alegoria: 2

- Luxo: -10

- Cara de Pau: 9,5

Se eu dei dinheiro? Claro que não.

PS: Vocês já viram o quanto a Elke Maravilha era gata, quando jovem? PQP!!!

PS2: Um ótimo console.

PS3: Teve o bug do milênio em 2010. Shame on you, Sony!

Estou um pouco triste pelo fim dos jogos de Vancouver. Das poucas alegrias verdadeiras que tenho, uma delas é assistir a eventos esportivos como Copas e Olimpíadas. Eu fico feliz só de saber que haverá algum jogo bacana para assistir no momento em que eu chegar em casa. A raridade desse eventos pode contribuir para esse sentimento, mas também contribui para a tristeza que acontece no hiato entre eles.

Há muito tempo, quando eu ainda fazia minha graduação e contava os trocados no bolso até o final do mês – incrível sentir saudades desse tempo – eu saía da PUC numa quarta-feira, arrasado por alguma frustração comum durante um curso de ciência da computação. Eu esperava pelo ônibus quando me lembrei de que naquele dia haveria jogo da Libertadores na TV. E eu tinha Ruffles e Skol geladinha em casa. É pouco, muito pouco. Mas eu senti uma alegria tão grande naquele momento, um conforto, que toda a frustração anterior simplesmente sumiram. Eu ia pra casa, tomar cerveja gelada, comer batata-frita e assistir a um bom futebol na TV. Nem me lembro dos times. Sou o tipo de pessoa que gosta mais do esporte em si que do time do coração.

Volto a Vancouver. Ok, houve tragédia no luge, mas os jogos foram demais. A pista é rápida, muito rápida, e absolutamente desafiadora. Acompanhei todas as descidas, do luge, skeleton e bobsled. Muito legal ver os tempos caindo um atrás do outro, acidentes não fatais e tudo o mais.

Os jogos de hockey foram espetaculares. E eu gosto muito de hockey, desde que me viciei no NHL do Mega Drive. Virei fã do Mario Lemieux e do Pittsburgh Penguins, do Wayne Gretzky, no tempo em que eu podia parar a vida para ver jogos da NHL. E reviver isso em jogos de nível olímpico é muito legal. E o mundo politicamente correto tinha que aparecer. As canadenses moeram todos os times que apareceram no caminho e foram repreendidas por comemorarem a vitória tomando uns gorós e fumando charutos. Façam-me o favor… mundo chato do cacete! Eu posso, mas os outros não, né? Nessas horas eu queria estar nos anos 70.

Outro momento que gostei muito foi a patinação de velocidade. Palmas para a Holanda. Todas as provas foram emocionantes, todas. Ver atletas indo à exaustão, claramente em seus limites, e voce pensa: Cara, agora acabou, não baixam esse tempo! E vêm alguns monstros e derrubam o tempo sem se esgotarem tanto.

Meu texto não traz números, análises profundas, nada disso. Somente expressa de forma rasa o quanto eu me divirto com esse tipo de evento esportivo, e o quanto fico triste quando eles acabam. Até hoje me emociono assistindo a jogos da copa de 94, pra se ter idéia. E, bom, pelo menos, esse ano, ainda vai ter a copa. É um bom alento. E, no final das contas, todo mundo gostou de ver o beijo das suecas na final do curling. Pro inferno, politicamente corretos. E curtam os jogos.

Mas, enfim, para começar o ano, aí vão alguns pensamentos e opiniões d’O Matuck, este presente divino de Deus nosso Senhor Jesus Cristo Alá Buda Tupã Zeus Júpiter Manitou.

- Eu tinha somente um Uno. Comprei um Corolla, que é carro de americano pobre e preguiçoso para dirigir. Bem, aqui no Brasil é considerado carrão. E, para os meus parâmetros rasos sobre automóveis que dirigi, viajar com o Corolla foi a melhor experiência estradeira asfáltica que já tive. Mas… com ressalvas.

O Uno é mais divertido. Se não souber dirigir mesmo o carro, não vai na estrada. E faz curvas muito melhor que o Corolla. Como eu senti falta desse carrinho nas descidas de serra que fiz nestes dias. Mas… nenhuma falta nas subidas de serra. É, eu sou um fodido, mesmo – comemoro subir a serra de Ubatuba com o ar-condicionado ligado, sem esforço, passando os carros pontobola de forma casual, tranquila e totalmente descomplicada. Pobre se contenta com pouco. E eu adorei o carro.

- Neste Natal ficou visível o que se noticia por aí: as classes C e D ascenderam em poder aquisitivo. Ótimo. Mas… porra, por que sempre tem um “mas”? Porque está faltando uma coisa essencial nessa galera: educação. Sério. Não é preconceito, elitismo, nada disso. Eu vi o pessoal frequentando, com direito, lojas e shoppings que antes não eram alvos de suas compras. Legal, a economia movimentada é tudo que queremos em tempos pós(?) crise econômica. Mas o comportamento não estava legal. Um misto de afrontamento com raiva era visto em vários grupos. Vi até começo de briga no Shopping Del Rey. O ambiente era pesado, estranho, tenso, nada a dever a uma volta no centrão de BH. Porra, se eu vou numa merda de shopping, é pra ter alguma tranquilidade circulando lá. Ah, Matuck, mas o Del Rey nunca foi essas coisas. Ok. No BH Shopping, os banheiros fediam de longe. Idosos eram destratados na praça de alimentação. Faltou segurança. Sério, foi foda.

Eu moro há oito anos em Brasília, mas venho ao menos uma ver por ano em BH. Não era assim. Piorou, e muito. Ressalto novamente: não é questão de elitismo, mas de civilidade. Deve haver exigência do mesmo comportamento civilizado para qualquer pessoa. Simples assim.

- Falando de coisas amenas. Eu odeio mãos de mulheres cujos polegares parecem um dedão do pé – ou Hálux. Alguma vez eu soube disso? É uma coisa bizarra. Não é um polegar comprido como os demais dedos da mão, tampouco um dedo semelhante aos dos anões. É um dedão do pé no lugar do polegar. Sério, me dá desespero. Já vi três mulheres assim. Eu não consigo ignorar. MEU DEUS, OS MEUS OLHOS!!!!

- Ah, vou voltar ao Corolla. Puta que pariu. Um carro automático é ótimo na cidade, mas uma droga em algumas situações. Em ultrapassagens ou aclives, mesmo com o kickdown, às vezes ele não reduz. No caso do Corolla, se ele estiver com giro acima de 4.000, não desce marcha. Que falta faz um câmbio manual. E o mesmo câmbio manual faz falta na hora de fazer uma baliza mais justa. A embreagem dá maior controle em manobras curtinhas, daquelas bem precisas. Não preciso dizer que dei um totó com o carro por esses dias, sem sequelas, mas revoltante. Argh.

- Eu sempre fui um cara que nunca ligou muito pra futebol. De, ás vezes, realmente ignorar o que estava acontecendo. Sinal da má fase de longos anos pela qual meu time passou? Possivelmente. Ou talvez eu tinha coisa melhor pra faze que ficar dando atenção pra futebol, o que é MUITO mais provável. Entretanto, neste ano, aconteceu algo que há muito não acontecia. O meu time voltou a ser campeão brasileiro. Esperei mais da metade da minha vida para ver isso de novo. E me emocionei de verdade. Somos Hexa, porra.

- Meu filho é minha âncora com a realidade. Sem mais.

Pra variar, um post caótico. Não tinha muito o que falar, e pra quê falar? Pra ser sincero, estou apenas matando meu tempo, pois estou numa casa-prisão-museu. Um dia eu explico. Que se dane. Estou de férias.

Dirigir Battousai faz eu me sentir um traidor de Átila, o Rei.

Os xingamentos não serão moderados. Divirtam-se.

O Matuck.

P.S. Obrigado pelo apoio, pessoal – mesmo não sendo (ainda bem) necessário.

- Em contrapartida ao Bridgestone da Parati, como pode alguém ter coragem de usar um pneu recapado/remoldado de marcas diversas, como, por exemplo, da BS Goiano? E que tem uma pamonha desenhada no pneu? Seria um sinal, essa pamonha? Duvida? Vai a foto. Um dia eu compro o tanque de guerra.

Nota: antes que o povo da BS Goiano venha me aporrinhar, eu tenho a mesma opinião pra qualquer pneu recapado/remoldado para automóveis de passeio. Nenhum, mas absolutamente nenhum pode ser comparado a um pneu novo de qualidade. E carros com esses pneus rodam nas mesmas vias que eu rodo com o meu carro, que está sempre com a melhor manutenção possível em dia, incluindo obviamente elementos críticos como são os pneus. E eu corro maior risco de me envolver em acidentes por causa desta categoria de pneus usadas por outros motoristas. Odeio essa situação. E acabou.

Sim, ele existe.

- Estou eu tentando pegar uma via de trânsito rápido quando um velho e deteriorado Gol BX nas mãos de um velho e deteriorado maldito peão me fecha, pára e me impede de acessar a via, ficando inacreditáveis 6 minutos parado esperando porra nenhuma pra entrar. E, somente quando eu passei a fazer bom uso de cada centavo que a fabricante do meu carro me cobrou pela buzina instalada, o velho começou a se movimentar. E ainda tentou me sacanear emparelhando na arrancada. Quanto custa um tanque de guerra? Será que tem pra vender no Mercado Livre ou no eBay?

- Agora, uma pra animar, no melhor humor negro do Evil Matuck. Alguém já parou pra pensar como é a conversa entre um motorista e o passageiro no trânsito, quando pelo menos um deles é surdo-mudo? Não? Pois eu vi isso hoje. Quando o passageiro ia “falar” com o motorista através de linguagem de sinais, tinha que esperar o cara tirar os olhos do trânsito e olhar pra ele por um breve perído. E o passageiro passava a gesticular como um doido, até o motorista voltar a olhar pra frente. Mas o melhor era o contrário. Quando o motorista ia responder, olhava pro passageiro, tirava as duas mãos do volante, gesticulava como um louco e agarrava o volante novamente. Tente imaginar a cena. E, fodam-se politicamente corretos, eu ria como um louco da cena. Triste, mas engraçado. E muito. Pra ambos os adjetivos.